1792

Niente da fare, m'è preso a fare ritratti di donne. Prima Leona Lewis, che magicamente si è trasformata in una specie di Anna Tatangelo. Non lo so com'è successo, a un certo punto il ritratto ha cambiato forma di sua spontanea volontà. Io non c'entro nulla. La magia esiste dunque. Poco importa se non ci somiglia per niente, è venuta gnocca lo stesso. Stamattina invece mi sono votata a Irina Shayk, la modella di Intimissimi,  quella con i labbroni. Ovviamente non sono riuscita a colorare i capelli di entrambe, temo che sia un'impresa estremamete difficile. Pazienza, mi specializzerò in ritratti di donne pelate. Qualcuno dovrà pure ritrarle queste poverette senza capelli. Oppure devo cominciare a disegnare uomini. Che ne so un Johhny Depp o un Gerard Butler. Ma poi rimarrei incantata a guardare le loro foto, anche per millenni volendo, finchè perderò il contatto con la realtà e li immaginerò in carne e ossa seduti sulla mia scrivania. (Attività interessante questa. Devo annotarmela nel caso non riuscissi a sfondare come ritrattista di donne calve).